IL POETA ELIO FILIPPO ACCROCCA

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IN OCCASIONE DEL 90° ANNO DALLA SUA NASCITA

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"la gazzetta del Mezzogiorno - 17-4-2013"
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La guida

Vorrei essere insensibile 
come un oggetto, 
una cosa scartata dal destino. 

A passo d’uomo 
ho ripercorso l’ultima tua strada 
per ritrovare l’ombra di un tuo gesto. 

Eri tanto, eri tutto: 
l’universo si rifletteva in te; 
ora che non sei evanescenza: nulla. 

Tua madre ha fatto il bucato 
con le lenzuola dove dormisti 
l’ultima notte: portano il tuo fiato. 

Hai compiuto con noi un breve tratto, 
ora osserviamo il vuoto che hai lasciato, 
occupato soltanto dal ricordo. 

Oggi che hai vent’anni 
ti ricreiamo con la fantasia 
nel luogo che conserva la tua voce. 
Mi metto le tue scarpe, i tuoi calzini, 
ricammino con te, 
ma non so chi dei due sia la guida. 
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Portonaccio 

Portonaccio è un ponte sulla ferrovia, 
è un quartiere di povera gente. 
Gli uomini, da vivi lo ignorano, 
da morti lo abitano.

È questo il ponte che conduce all’isola 
dei prati dove muore la città 
d’uomini vivi, dove vive il campo 
santo dei morti tra convogli radi 
al fischio delle fabbriche. 

A notte i morti crescono coi tufi 
che ardono alla luna. 

È questo il ponte che conduce all’isola 
dei morti dove vive la pietà 
degli uomini che vegliano nel grigio 
di queste loro case in miniatura 
sepolte dentro gli orti. 

A notte i treni passano sui morti 
che ridono alla luna.

Ho dormito l’ultima notte 
nella casa di mio padre 
al quartiere proletario. 

La guerra, aborto d’uomini 
dementi, è passata sulla 
mia casa di San Lorenzo. 

Il cuore ha le sue distruzioni 
come le macerie di spettri, 
eppure il cuore ancora grida, 
geme, dispera, ma vive 
come la madonna di Raffaello 
salvata tra i sassi della mia casa 
e un paio di calzoni grigioverdi.

Mi si e’ seccata l’anima, 
mi si son logorate le mani 
a ricercare il corpo dei miei morti 
sepolti senza grida. 

Ho chiuso il mio tormento 
su questi sassi che a me 
celano segreti di morte. 

Chi mi staccherà dalle macerie arse, 
chi mi quieterà? 
San Lorenzo ha sofferto col mio cuore 
i suoi vivi e i suoi morti hanno lasciato 
in me una strada aperta.

(da Portonaccio)

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